DREAMS

Era un patio interior impregnado de una atmósfera tenue.Su forma rectangular y amplia lo dotaban de un aire encantador y familiar;las paredes ocres y lisas , las barandillas negras.La puerta última,la del fondo del todo, sellaba la composición de majestuosidad.Blindada y grande ,imponía su presencia ante cualquier pieza u ornamento de los alrededores.
Una chica parecía dirigirse hacia el interior de la casa.Desprovista de bolso y abrigo,caminaba balanceando sus caderas, marcadas por un ritmo interior armónico, con la facilidad que nos causa la tranquilidad como modo de vida.Una llave larga y dorada dio paso a la entrada de la casa,y durante unos breves segundos se vislumbró el interior.La chica entró tras abir la puerta en su total medida,siendo gratamente recibida por la larga alfombra que poblaba el pasillo,flanqueado a su vez por una serie de ventanas empapadas de sol.La vida allí dentro era otra.Tenía que serlo.

Lo

"Lo espiritual y lo físico se habían fundido en nosotros con perfección tal que no puede sino resultar incomprensible para los jovenzuelos materialistas, rudos y de mentes uniformes, típicos de nuestro tiempo. Mucho después de su muerte sentía que sus pensamientos flotaban en torno a los míos. Antes de conocernos ya habíamos tenido los mismos sueños. Comparamos anotaciones. Encontramos extrañas afinidades. En el mismo mes de junio del mismo año (1919), un canario perdido había revoloteado en su casa y la mía, en dos países vastamente alejados. ¡Ah, Lolita, si tú me hubieras querido así!"

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INERCIA

La vida avanza y los años,unos buenos,otros malos,calan y son absorbidos por cada poro de nuestra piel.La mujer hundida permanece en su letargo,en una imagen en negro entre las cuatro paredes de su habitación.No sonríe y los días pasan uno tras otro.Sólo le complace la lectura,la música y el recuerdo de un amante cuya categoría difiere a la del resto.Sale a la calle con toda su belleza a cuestas ,es de esas personas a las que a uno le gusta observar ,sutil en sus gestos y con una manera de andar hipnótica.La belleza que guarda dentro de sí ,la mayor de las tristezas,la cual la eleva a la categoría de inalcanzable.El ser humano con toda su inteligencia potencial jamás podrá salir de esta situación si no fuese por esa cualidad denominada supervivencia.La mujer hundida ha recurrido a ella como último consuelo y ha salido a la calle,y se ha dejado llevar;se ha colgado del brazo de un desconocido y ya no está tan sola.Cada día borra una parte más de su pasado,una imagen o recuerdo,mientras se sujeta del brazo que le proporciona una pequeña llama de luz .Hasta que ya no queda nada de todo aquéllo y los amaneceres se dan en lugares que nunca había visitado,llenos de sol.Y por fin,eleva su pecho tras un largo suspiro y renace.

“
-Shel,mi alma-recomenzó-,dime …-y así hablaron dos horas o más,quizá sobre el Cabo de Hornos,quizá no,y en verdad,sería de muy poco provecho escribir cuanto se dijeron,porque ya se conocían tan bien que se podían decir cualquier cosa,lo que equivale a no decir nada o a decir cosas tan estúpidas y vulgares como el mejor procedimiento para hacer una tortilla,o dónde comprar el mejor calzado en Londres,cosas que,fuera de su marco,no tienen brillo,pero que,dentro de él,son de una pasmosa hermosura.Porque una sabia disposición de la naturaleza ha determinado que nuestro espíritu moderno casi pueda prescindir del lenguaje:las expresiones más comunes bastan,ya que ninguna expresión basta;por eso la conversación más vulgar es a menudo la más poética,y la más poética es precisamente la que no se puede escribir.Por esas razones dejamos aquí un gran espacio en blanco,lo que es señal de que el espacio está repleto.
(…) “
ORLANDO,Virginia Woolf

El bordillo de la piscina

En el bordillo de la piscina no puedes llevar puesto un abrigo con piedras en los bolsillos.
El bordillo de la piscina es solitario , y quema o refresca a partes iguales.Puedes sentarte y meter hasta media pierna dentro del agua sin necesidad de quitarte las gafas de sol.



En verano las cuatro de la tarde nunca son una buena hora para casi nada.Los días avanzan entre las disparidad del tiempo , y justo hoy, a esa hora, el sol me da de pleno mientras permanezco sentada en el bordillo de la piscina.Media pierna en el agua me ayuda a refrescarme ,y las gafas de sol me protegen de toda mirada indiscreta. A lo lejos una chica se ducha con sus gafas de ver puestas.Me gusta. Evidentemente no se moja la cabeza.Observar a la gente a cierta distancia dota a las personas de un halo especial,de la fantasía que nace del desconocimiento.Se dirige a la piscina y camina de una manera muy singular,no bonita pero dotada de cierto encanto inocente.Miro al frente,me desprendo de mis gafas dejándolas a un metro de distancia del bordillo,y sin pensármelo demasiado me sumerjo en el agua.Pienso en el miedo que nos produce la sensación de tirarnos siempre por primera vez,que es nada en comparación a los miedos que deberíamos tener realmente con respecto a otros aspectos de nuestra vida.Salgo y recupero mis gafas ,de pie a unos centímetros del bordillo;busco,de nuevo,a la chica.Está a punto de salir de la piscina,primero alza un pie ,se apoya en sus tersos brazos y luego sube el otro.Se aleja sacudiendo su pelo hasta que la pierdo de vista.Unos minutos después regreso a mi toalla,la cual absorbe mi humedad mientras el suelo calma mis palpitaciones;de fondo unas voces con acento francés acompasan mi aturdimiento ,fruto del cansancio y del sol.A mi alrededor,como diría ella,nadie lee “Antonio y Cleopatra”.

Un cuarto propio

Renunciar al amor es fácil cuando ya lo has perdido.Toda historia está llena de terceros,y las hay ,incluso, de cuartos y de quintos.Renunciar al amor es tan fácil que tras negarme a él ha acabado persiguiéndome.
Esta mañana mi vida ha cambiado,y todo cambio interior viene acompañado de su mellizo cambio exterior.Vaciar mi habitación ha sido duro,físicamente.No duele tirar recuerdos ,de nadie.Y menos aún cuando enfocas tu vida en el presente (perfecto).Dos estanterías,escritorio y una bolsa enorme de cosas que hace un día no habría arrojado a la basura.Habitación vacía,nueva decoración.En las paredes una cruz roja y azul,una postal de Jules et Jim y un lexatín,el resumen de mi vida.Entre cajas con papeles,sobres y cartas…¡bingo!.Una carta.La cual no recordaba en absoluto y que lleva por título Carta de amor,brillante fruslería.La leo y a medida que avanzo mis labios desembocan en una pequeña sonrisa acompañada de un ligero brillo de ojos.Me parece que está bien escrita , llegados al punto de valorar las cosas por su perfección y no tanto por su sentimiento o intención.Me llega a gustar bastante,aunque es corta.En ella se describe a alguien por sus gestos y también por su físico,cosas algunas de las cuales ya había olvidado.Tal vez para éso sirvan este tipo de cosas, para no olvidar .He desprendido de una de las estanterías unas cuantas tablas para acondicionar libros,películas y cds.En una de las tablas he enmarcado la carta con un par de tiritas para niños pegando en cada esquina un post it rojo.Hurt.Lolita hurt me,pensé.Un decorado más en mi nueva habitación como elemento identificativo de mi vida.
Final del día.Me autoflajelo leyendo lo que publica tu nueva novia .Me recuerda a mi .No me duele,pero en ella atisbo el miedo que podía tener yo al pensar en perderte.Leo que le duele la parte de tu vida que corresponde a tus antiguos amantes y no a ella,el deseo que callas.Me reflejo en sus líneas.Demasiadas casualidades para este día.Y una vez más pienso en si lo que estoy escribiendo ahora mismo está bien redactado,estructurado,con el sentido y significado que quiero dotar al conjunto total del texto y a cada una de sus frases.Lo leo,lo releo,y me comparo ,y me obsesiono .
3:44.No madrugo,y tengo el antojo de volver a ver Ocho y medio de Fellini.Cuando viva en mi propia casa no habrá gotelé.